Combien d’espoir peut-on encore porter?
Ou le moment où j’ai compris que je n’arrêterai pas d’y croire
Il y a deux ans, je me tenais sur scène avec le chœur et nous chantions "Non, non, rien n’a changé".
Je me souviens encore très bien de ce moment.
La musique, les voix autour de moi — et en même temps, ce poids en moi.
Une chanson vieille de plus de 50 ans.
Une chanson sur la guerre.
Sur les enfants qui souffrent.
Sur un monde qui ne change pas.
Et pendant que nous chantions, je me suis demandé :
Comment est-ce possible que cela soit encore d’actualité?
Aujourd’hui, ça l’est toujours.
Peut-être même plus que jamais.
Parfois, je suis assise là, je lis les nouvelles ou j’écoute des conversations — et soudain, cette pensée arrive:
Et si rien ne changeait?
Et si, dans 50 ans, il y avait encore la guerre?
Si l’argent valait toujours plus qu’une vie humaine?
Si nos enfants étaient encore enfermés dans des systèmes qui les limitent?
Et si on restait simplement… au même point?
Et honnêtement?
Cette pensée me fait peur.
Elle me met en colère.
Elle me rend triste.
Et parfois aussi fatiguée.
Mais ensuite, autre chose se produit.
Quelque chose de discret.
Pas bruyant, pas spectaculaire.
Un moment.
Peut-être un regard.
Une conversation.
Un sourire.
Ou cette sensation, au fond de moi, qui murmure:
N’abandonne pas.
Je ne sais pas si le monde deviendra meilleur.
Je ne peux pas le promettre.
Mais je sais comment je veux vivre.
Je veux pouvoir regarder en arrière dans 50 ans et me dire:
J’ai choisi l’amour, aussi souvent que possible.
Même quand il aurait été plus facile de devenir dure.
Même quand j’ai douté.
Même quand je ne comprenais pas le monde.
Je veux croire.
Pas parce que tout va bien.
Mais parce que je décide que c’est possible.
Et peut-être que cela change quelque chose.
Pas le monde entier d’un coup.
Mais un moment.
Une personne.
Un petit morceau.
Et peut-être que cela suffit pour aujourd’hui.
Combien d’espoir peut-on porter?
Autant que tu peux en contenir.
Et peut-être… un tout petit peu plus.
