Wieviel Hoffnung darf denn sein?
Oder der Moment, in dem ich gemerkt habe, dass ich nicht aufhören werde zu glauben
Vor zwei Jahren stand ich mit dem Chor auf der Bühne und sang „Non, non, rien n’a changé“.
Ich erinnere mich noch genau an diesen Moment.
Die Musik, die Stimmen um mich herum – und gleichzeitig diese Schwere in mir.
Ein Lied, das über 50 Jahre alt ist.
Ein Lied über Krieg.
Über Kinder, die leiden.
Über eine Welt, die sich nicht verändert.
Und während wir sangen, dachte ich:
Wie kann es sein, dass es immer noch passt?
Heute passt es immer noch.
Vielleicht sogar mehr denn je.
Manchmal sitze ich da, lese Nachrichten oder höre Gespräche – und plötzlich kommt dieser Gedanke:
Was, wenn sich nichts ändert?
Was, wenn in 50 Jahren immer noch Krieg ist?
Wenn Geld immer noch mehr zählt als ein Menschenleben?
Wenn unsere Kinder immer noch in Systeme gepresst werden, die sie klein halten?
Was, wenn wir einfach… stehen bleiben?
Und ganz ehrlich?
Dieser Gedanke macht mir Angst.
Er macht mich wütend.
Traurig.
Und manchmal auch müde.
Aber dann passiert etwas anderes.
Leise.
Nicht laut, nicht spektakulär.
Ein Moment.
Vielleicht ein Blick.
Ein Gespräch.
Ein Lächeln.
Oder dieses Gefühl tief in mir drin, das sagt:
Gib nicht auf.
Ich weiss nicht, ob die Welt besser wird.
Ich kann es nicht versprechen.
Aber ich weiss, wie ich leben will.
Ich will in 50 Jahren zurückschauen und sagen:
Ich habe mich so oft wie möglich für die Liebe entschieden.
Auch dann, wenn es einfacher gewesen wäre, hart zu werden.
Auch dann, wenn ich gezweifelt habe.
Auch dann, wenn ich die Welt nicht verstanden habe.
Ich will glauben.
Nicht, weil alles gut ist.
Sondern weil ich entscheide, dass es möglich ist.
Und vielleicht verändert genau das etwas.
Nicht die ganze Welt auf einmal.
Aber einen Moment.
Einen Menschen.
Einen kleinen Teil.
Und vielleicht reicht das schon für heute.
Wie viel Hoffnung darf sein?
So viel, wie du tragen kannst.
Und vielleicht ein kleines bisschen mehr.
